Para escrever, é preciso inspiração.
Bem, você é minha inspiração secreta, ou nem tão secreta assim, mas isso pouco importa... Importa-me você, apenas.
Você, você, você, você, você... É impossível parar de pensar! E isso me cansa, me machuca, me faz perder a noção do que é certo fazer, perder a noção do que eu não posso e não devo fazer. Se tivesse seguido meus instintos, já teria jogado tudo para trás, e estaria contigo agora. Ou não. Mas ao menos, nesse instante, você não estaria com mais ninguém, aposto.

Porém, se te ver "feliz", é te ver de longe, com ela, é assim que vai ser. Eu faria isso, se é assim que você - mesmo sabendo e confessando-me que não há sentimento - quer viver, temporariamente.
Só não ligue se vez em quando eu cometer alguns deslizes, eles são quase incontroláveis perto de ti, e eu já não estou afim de ser forte e guardar, qualquer que seja o problema que o mesmo irá causar.